Come comete cadute

Migrazioni

2006-11-16T12:07:00.000+01:00

Da oggi Come comete cadute è attivo solo qui.

Grigio

2006-11-13T02:58:00.000+01:00

Tordi lontani
avvinghiati ad un filo
per non esser sbranati
dalla nebbia che divora
assassina.
Impermeabili lisi
(ed ombrelli)
nascondono i fardelli umani
ad artigli di pioggia
toc toc toc toc
sscchhhhhh...
l'acqua fluisce
e non lava
ma immonda
tutto assorbe
e cancella.

Vocali+Colori

2006-11-09T03:24:00.001+01:00

Per Rimbaud. A nera, E bianca, I rossa, O verde, U blu.

Per me. A rossa, E verde, I gialla, O blu, U viola.

Vocali

2006-11-05T15:53:00.001+01:00

Come scala sonora
che da alta vetta
discende
in umida grotta.

Studenti

2006-10-30T13:35:00.000+01:00

[Bologna, marzo 2006]

Si sta come
di maggio
sugli alberi
bottiglie.

Nel senso di
Ma che cosa stiamo a fa'?

Ogni tanto mi sento
un po' così.

Di fedi

2006-10-26T12:21:00.000+02:00

Primi anni Cinquanta. Cesira entra in camera di Vilma: "Al sét c'l'è môrt Stalin?"

Vilma, allora adolescente, a letto influenzata, fa alla nonna: "Meglio lui di me."

"Cretina." (Ché quando voleva pungere risentita le parlava in italiano). Fa per andarsene offesa. Poi sulla soglia si gira: "Gióst... duv stèva'l Stalin? A Bulåggna?"

Testa coronata

2006-10-21T21:23:00.000+02:00

Vittorio Emanuele di Savoia è talmente imbecille che tutti, ma proprio tutti, concordano nel dire che è un assoluto imbecille.

Cosa strana in un paese dove più che per buonsenso si parla per convenzioni. E dove gli imbecilli sono tanti.

S-a-p-e-r-i

2006-10-21T00:58:00.000+02:00

Quanto è facile sapere le cose, con Google.
Più difficile però è non dirle come un computer.

Collage

2006-10-18T15:05:00.000+02:00

Urca urca tirulero oggi splende il sol
urca urca tirulero oggi splende il sol
quando mi sveglio mi sento più allegro
se ci sono dei biscotti da mangiare
Black bird has spoken
Like the first bird
sembra di sentirlo ancora dire al mercante di liquore
"Tu che lo vendi cosa ti compri di migliore?"
I drink much more that I ought to drink
Because it brings me back you
salsicce fegatini viscere alla brace
e fiaccole danzanti lamelle dondolanti
And the kids can't get ice-cream
'cause the market burned down
słyszałam krzyczące ptaki, widziałam płonące krzaki.
Spaliło się me pragnienie. Co się stało? Nie wiem
Faces look ugly when you're alone
Women seem wicked when you're unwanted
quanti orrori attorno a te
senza ribrezzo che vita è?
This is the age of decay and hypocrisy
Sometimes I feel like the world isn't ready for me
e devo dire che oramai
somiglia molto a tutti noi
il conformista
Doesn't have a point of view
Knows not where he's going to
Isn't he a bit like you and me?
When the world is sick can't no one be well
But I dreamt we was all beautiful and strong
Ich reit' Kometen
Mein Weg ist lang und schwer
il mio mitra è il contrabbasso che ti spara sulla faccia
che ti spara sulla faccia ciò che penso della vita
guerra tu sì busciarda, sì mariola
te sì arrubbato 'nu piezz''e core
The sun sets on the war
The day breaks and everythingh is new
limpia el camino de paja
que jo me quiero sentar
Vienne me visiter dans la métempsychose
Je saurai recevoir je peux lui en faire voir de la sérénité
io non tremo
è solo un po' di me che se ne va
le stelle che riesco a vedere sono una piccola percentuale
esiste tutto ciò che io non riesco ancora a immaginare
che ridere non è mostrare i denti
ma accorgersi che esiste la bellezza.

Atene

2006-10-14T18:40:00.000+02:00

[Atene, colle del Licabetto, gennaio 2006]

Una croce ortodossa
illuminata al neon.

Cinismo on-line

2006-10-10T16:52:00.000+02:00

Quanti poeti in rete.

Love mex

2006-10-06T18:06:00.000+02:00

Ieri nn sapevo se era amore o morte chiudere il cuore in centosessanta caratteri. Oggi lo so. Oggi t invio un complice bacio ;-*

[In effetti questo era piuttosto modesto. Avevo pure tentato di fare il giovane...]

Diarieggiando

2006-10-05T21:54:00.000+02:00

Blogger, Blogger...
Sai, gli italiani quando ci si mettono sanno essere molto più elastici. Quindi qui.

Museo

2006-10-04T15:35:00.000+02:00

Quanti quadri quadrati quieti
sulle pareti
riposano.

Bianchi i confini
di un mondo
di colori rinchiusi.

Suoni soffusi
come in un bosco incantato.
Magia nell'occhio di un bambino
e la palpebra stanca.
Ancora non sa
che l'uomo
ostinato
si inganna
e finge
il tempo
nei giorni

Perché esista la morte

e la parola
Sempre.

Stairway to Heaven

2006-10-03T13:26:00.000+02:00

Ore dieciedodici. Stazione di Frankfurter Allee. Indosso una maglia di mio fratello. Bianca. Con scritte nere. NON SOPPORTO IL LECCACULISMO DEMOCRISTIANO. Tanto qui nessuno può capire. Peccato. Oggi comunque sono in ordine. Fresco di doccia. Niente droga. Nientediniente addosso. Solo la maglietta, un paio di jeans non tanto sporchi ma non troppo puliti e le mie scarpe nere non tanto pulite ma non troppo sporche. E un pacchetto di Marlboro rosse in tasca. Raucher sterben früher. Me ne frego. Oggi è un giorno importante. Oggi sono determinato. Aspetto la metro. Aspetto la metro e sogno. Forse dopo l’incontro potrò veramente dire Fanculo a tutti e andarmene. In India. Che sia pure un’India ingenuamente e occidentalmente stereotipata sognata sulla base inconsistente di qualche lettura adolescenziale e di un paramisticismo costruito solo sulla voglia di droghe come ha dichiarato con tono appassito quel giovane regista che mi ha intervistato per un documentario sulla sottocultura giovanile. Vada affanculo. Affanculo lui e il suo concettualismo posticcio. E affanculo i crucchi affanculo l’Italia affanculo i Double Whopper di Burger King affanculo Kristen affanculo l’appartamento in Müggeirstraße 24 affanculo i pomeriggi emicranici affanculo le luci al neon affanculo gli scarafaggi affanculo i papponi e le loro Mercedes truccate affanculo le loro Dolores rifatte affanculo le figlie di banchieri berlinesi e le loro creste arancioni affanculo le pubblicità di rasoi affanculo i sexy shop affanculo i gorilla dello zoo affanculo lo zoo affanculo i ciccioni affanculo i distributori automatici di merdate americane affanculo le emozioni mercificate affanculo i giorni anfetaminici affanculo la distruzione coatta affanculo me stesso. No. Cosa dico. Me stesso no. Oggi mi amo. Oggi mi devo salvare. Arriva la metro. Le porte si aprono. Persone escono. Persone entrano. Entro anch’io. Mi siedo. In piedi di fronte a me c’è una madre triste ma dignitosa. Capelli castani, completo beige, un filo di trucco. In una mano il sacchetto bianco di plastica, nell’altra quella del figlio biondo che si dondola, la guarda e sorride. Sorrido anch’io. Poi mi metto le cuffie. Ascolto i Faint. Posed to Death. Il treno avanza sottoterra. Le vite che trasporta avanzano con lui. Quanto voglio uscire da questa galleria. Le porte si aprono. Frankfurter Tor. Resto seduto. Ho ancora da aspettare. Entrano i soliti fantasmi da metropolitana. Poi… Dio! Ho un brivido… Sale un ragazzotto acneico. Assolutamente identico a Fabrizio. Dio! Fabrizio… Non eravamo particolarmente amici. Ma dopo il suo suicidio l’ho sentito teneramente vicino. E quella sua lettera lasciata sul letto. “Stante l’Ordine delle allodole già schierato a me contro, ritengo cosa giusta e opportuna che io mi ritiri per i seguenti eoni sul massiccio del Karakoram a meditare sui miei atti di noncuranza e di passione. Unico compagno mi sarà un saggio bastone di acero. Unica gioia mi sarà l’assenza di giudizi. Unico conforto mi sarà lo stendermi ignudo in un letto di ghiaccio, avvampante in me la fiamma dell’incomprensione. Mio unico nutrimento. Perché, vi giuro, credetemi, le intenzioni in me erano le migliori né mai tentai di agire con la speranza di danneggiare il cuore di qualcuno. E se lo feci fu solo per eccessivo ardore di gioventù. Ma oramai il mondo tutto mi si è rivoltato contro… e a me, vi giuro, credetemi, più del supplizio ha divelto l’avere il volto del male.” Dio! Fabrizio… Quanto ti capisco. L’assenza di giudizi. E’ questo il punto. L’assenza di giudizi. Se avessi potuto salvarti. Fabrizio. Schillingstraße. Fabrizio scende. Non lo vedrò mai più. Alexanderplatz. Scendo. Il bambino biondo mi sorride. Attraverso il mare di corpi. Come guerriero aureo impassibile. La musica è il mio scudo. Attendo la U2. Diezione Ruhleben. Arriva. Le porte si aprono. Persone escono. Persone entrano. Entro anch’io. Di nuovo. Mi siedo. Stavolta nessun bambino a sorridermi. Soltanto un turco unto che mi guarda assente. Ma tanto ho la mia musica. Sono invincibile. Klosterstraße. Märkisches Museum. Spittelmarkt. Resisto. Devo sconfiggere l’ombra. Mohrenstraße. Potsdamer Platz. Sto sconfiggendo l’ombra. Ernst-Reuter-Platz. Mi alzo. Scendo. Scale. Corridoi. Scale. Due ragazzi che corrono. Corridoi. Quanto odio queste caverne. Quano puzzano queste caverne. Ma finalmente ci sono. Finalmente abbandono le viscere. Mi sento forte e leggero. Sono vicino all’incontro. Una pubblicità di intimo femminile. Poi le scale. I gradini. Vedo la luce. Che bella luce.

Pre-testi

2006-10-03T13:10:00.000+02:00

Di solito non mi cimento in concorsi letterari, non mi piace la competizione. Né tutto quello che ci sta dietro. A fine maggio però mi viene segnalato un concorso di "scrittura giovane" e decido di tentare. Almeno un pretesto per tornare a scrivere qualcosa. Quattro categorie: racconto, poesia, blog, sms (che si vuol fare i giovani). Io invio quattro testi. L'unico selezionato per la prestigiosissima pubblicazione in un prestigiosissimo volume in distribuzione in centri commerciali (prestigiosissimi) è il blog, testo tutto sommato discreto, ma sicuramente dei miei il più manierato, abile (relativamente) recupero di frammenti da questo blog. Fra l'altro, per questioni di codifica testi, lo scritto era mancante delle ultime parole, eppure, nonostante tutto... critici e paraletterati. Mah.

In ogni caso, le quattro scritture. Una al giorno.

Di fronte

2006-09-29T14:41:00.000+02:00

[Bologna, giugno 2005]

Di profilo

2006-09-28T23:09:00.000+02:00

L'insopportabile Chi sono. Devo proprio essere incappato nella bruttissima malattia del blog se oggi ho pensato di dare risposta alle sette lettere autoreferenziali che fino ad ora avevo ignorato. E sicuramente la risposta migliore è proprio questa. Ignorare. E curare il blog perché ci piace e tutto sommato ci dà un certo gusto vedere le nostre parole on-line. E poi per tanti altri motivi. Ma lasciar perdere i comunismi da rete globale. E non badare a ciò che appunto non va badato. Rispondendo con un eloquentissimo spazio bianco. Giusto! Giustissimo! Spazio bianco. Piuttosto che un altamente freudiano non so chi sono/boh/sto ancora cercando di capirlo, facilmente commutabile in un più intrigante e malizioso ditemelo voi o in un più esplicito scopritemi. Altrimenti c'è sempre la soluzione simpatia del tipo domatore di trichechi alati o orologiaio norvegese che passa il tempo con il bricolage e l'allevamento di cammelli battriani (spesso meno simpatica), che decisamente contrasta con quella comunque ugualmente popolare dell'incazzato col mondo/odio tutti (tranne i personaggi omogeneizzati da nu metal su Mtv). Molto quotate anche le citazioni, per la somma gioia dei poveri Shakespeare, Pessoa e latiniegrecivari. Senza dimenticare nell'ambito della provenienza geografica i tanti Burundi/Burkina Faso/Bucodiculo (che tanto più o meno è la stessa cosa), probabilmente vissuti come autentici colpi di genio dagli ideatori. Al pari di tutte le altre soluzioni, che a giudicare dalla diffusione devono essere ritenute molto ingegnose.

E io, sì, è vero, volevo essere blog. (1 e 2). Ma non mi voglio ridurre a quattro misere righe di uno stupidissimo profilo. ...però non riesco a convincermi. La malattia del blog ormai mi ha preso e lo spazio vuoto oggi mi tenta. Lo riempio. Ma come? Come essere sinceri e fedeli a se stessi evitando la stucchevolezza? E poi anche i luoghi comuni da comunità virtuale contro cui ho tanto detto tutto sommato rivelano chi sei. Sì. Ma io non sono così (forse solo un po' domatore di trichechi alati). Vabbe'. Ho parlato tanto senza dire proprio niente. Finalmente un post che rende questo spazio più simile a un blog. Ma ecco. Ci sono. Sì... semplice e onesto.

Quattro fasi. Prima è stato il blu. Poi il rosso. Poi il nero. Oggi l'arancione. Cercando, forse con lo strabismo di chi cerca troppo, di arrivare al verde.

Mi sono capito.

Missitalie

2006-09-23T14:06:00.000+02:00

Ragazze come manzi
al supermercato dei sogni
di plastica e rimmel.

Granelli di sabbia

2006-09-18T20:41:00.000+02:00

Lo so, l'ho già scritto. Ma non mi stancherò mai di ripeterlo. Il mondo è incredibilmente piccolo.

Poco fa accedo al beneamato Splinder e trovo la mail del gentile amberwarp che sponsorizza il blograduno del prossimo venerdì a Bologna. Nel nome di crescentine, tigelle, vino, birra, risate. (Qui e qui per maggiori informazioni). Poi faccio un salto sul suo blog. E leggo. Si fa ai Pini. Il locale di un mio compagno di corso.

Preciso: non sono così pieno di compagni di corso che gestiscono ristoranti o simili. Ne ho solo uno.

Biglie

2006-09-17T00:23:00.000+02:00

Lo so, l'ho già scritto. Ma non mi stancherò mai di ripeterlo. Il mondo è incredibilmente piccolo.

Fine agosto. Dopo un'estate per certi versi problematica decido di concedermi un po' di relax familiare a Corfù. Lontano però dal trambusto mediterraneo e ancora un po' coloniale di Corfù città. A Pelekas. Paese minimo ma con il fascino di chi ancora non è stato raggiunto dal mercato. L'albergo ha una biblioteca. Anche questa minima. Una stanzetta con divano, sedia, scrivania e qualche libro. Quelli che possono stare in una teca 2mX1. Greco, inglese, italiano e altre lingue europee. Un titolo mi incuriosisce. Prendo in mano il libro. Convinto si tratti di una coincidenza. Certo si tratti di una coincidenza. Invece no. E' proprio così. In copertina un uomo dalla faccia simpatica, un cane, una suora e l'ingresso di un pub irlandese. Ci sono stato. E mi era piaciuto a tal punto che avevo comprato la t-shirt. Nera. In bianco scritto The Original MACCARTHY'S•BAR un disegnetto poi CASTLETOWNBERE•WEST CORK•IRELAND 51° 31' N 009° 32' W.

Ora, forse non vi sembrerà così paradossale, ma a me lo è sembrato. Trovare in un albergo a gestione familiare del paese da neanchemilleabitanti dell'isola greca un libro in olandese che ha in copertina il pub irlandese del paese da millecinquecentoabitanti perso in mezzo alla campagna del Cork in cui nove mesi prima avevo sentito cantare canti tradizionali al suono del violino e del fuoco.

Cristo! Non parlo di una libreria traboccante libri. Né di un pub più grande di un buco con due stanze, per quanto adorabile. E per giunta era uno dei circa dieci del paese da millecinquecentoabitanti, essendoci in Irlanda la bellissima abitudine di non chiudersi in casa durante i giorni freddi e piovosi (che sono tanti) ma in un pub, che almeno non si è soli. In quell'occasione poi in Irlanda ci sono stato per nemmeno una settimana a trovare un amico in Erasmus, e per quanto di pub se ne siano girati, non ne ho certo testati un numero tale da rendere la possibilità di trovare sulla copertina di uno sconosciutissimo libro uno di quelli da me toccati anche solo plausibile.

[Poi oggi, a casa, chiedendo ad internet qualche spiegazione su un caso che poche ne ha scopro che il libro McCarthy's Bar, di un certo Pete McCarthy (non fa una piega) è un poi non così sconosciuto diario di viaggio attraverso l'Irlanda e i suoi pub, edito in Italia da Guanda con il titolo La scoperta dell'Irlanda. Di bar in bar. Comunque...]

Mentre raccontavo a mia sorella che cavolo, che proprio lì, in quell'albergo a gestione familiare del paese da neanchemilleabitanti dell'isola greca avevo scovato, anzi no, mi era cascato in mano un libro in olandese che ha in copertina il pub irlandese del paese da millecinquecentoabitanti perso in mezzo alla campagna del Cork in cui nove mesi prima avevo sentito cantare canti tradizionali al suono del violino e del fuoco compariva al non frequentatissimo bar dell'albergo una coppia di villeggianti di mezza età. Lui, in testa, ha un cappello di paglia con una fascia di stoffa. E una scritta in nero. BUFFALO BILL'S WILD WEST SHOW. Lo danno a Eurodisney agli allegri visitatori che per divertirsi decidono di godersi uno spettacolo a metà fra circo e rodeo. Le strisce colorate sul cappello possono essere di quattro colori differenti in base allo schieramento. Rosse, gialle, verdi e blu se non ricordo male. A me e famiglia, nove anni fa ne diedero quattro. Striscia rossa. Da allora hanno sempre avuto il loro importante ruolo in festicciole campestri di stampo pagano. Ambita onorificenza per chi meglio interpretava lo spirito dionisiaco del rituale.

Quel giorno, la striscia sul cappello dell'ignaro turista che con moglie veniva a bere qualcosa al bar dell'albergo a gestione familiare del paese da neanchemilleabitanti dell'isola greca era rossa.

Mercato

2006-09-10T23:57:00.000+02:00

Prima di iniziare un libro
leggo il codice a barre.

The Great Pretender

2006-09-05T23:43:00.000+02:00

In questi giorni circostanze particolari mi costringono a casa, io allora affronto il domicilio più o meno coatto smanettando un poco al computer. Durante lo smanettamento odierno scopro che Farookh Bulsara, alias Freddie Mercury, nasceva a Zanzibar sessant'anni fa.

Mi sono sentito anch'io allora di ricordarlo in qualche modo. Ora, per quanto io mi nutra di tanta musica (tanta, non di tutta, chi risponde "Un po' di tutto" alla domanda "Che musica ascolti?" spesso la ascolta poco e soprattutto male, comunque...) i miei ascolti abituali oggi si distaccano un po' dai Queen; la loro musica però e la voce di Freddie sono state uno dei miei primi ascolti autonomi (meglio, il loro primo Greatest Hits è stata la mia seconda cassetta), mi hanno dato molto e ancora oggi non mi dispiace, anzi, mi piace ascoltarli.

La voce di Freddie... una delle più belle che si possano ascoltare. Ogni tanto ho pensato che fosse un luogo comune di chi vuole improvvisarsi musicologo pur non riuscendo ad uscire da ascolti convenzionali. Invece no. E' assolutamente vero.

L'ho appena ascoltata mentre canta The Great Pretender, brano dei Platters del 1956 scritto da Buck Ram, in una registrazione del 1987 che compare in The Freddie Mercury Album nel 1992, raccolta di brani di Freddie solista. Grande interpretazione e grande scelta. Molto appropriata per la sua figura. Per lui. Impalcatura sonora retro senza troppi pensieri, a tratti del tutto spensierata. Esibizione in abito rosa. Testo profondamente triste (triste, sì, triste. Talvolta gli aggettivi semplici sono i più adatti). Ora, forse fraintendo, ma mi sembra che sia più che un banale canto d'amore per un amore che non c'è più. O perlomeno Freddie così la percepisce e la interpreta. Sempre a metà fra gioco e reale sentire. Sempre sorridendo e rivelando il proprio essere solo. Terribilmente solo e fragile. Per questo l'ho tradotta facendo corrispondere a you voi. Ripeto, forse fraintendo, ma mi piaceva pensare così. Solo tre versi.
Oh yes, I'm the great pretender
Pretending I'm doing well
I'm lonely but no one can tell.
Quasi commuove. Togliete il quasi.

The Great Pretender

Oh yes, I'm the great pretender
Pretending I'm doing well
My need is such
I pretend too much
I'm lonely but no one can tell.

Oh yes, I'm the great pretender
Adrift in a world of my own
I play the game but to my real shame
You've left me to dream all alone.

Too real is this feeling of make-believe
Too real when I feel what my heart can't conceal.

Oh yes, I'm the great pretender
Just laughing and gay like a clown
I seem to be what I'm not you see
I'm wearing my heart like a crown
Pretending that you're still around.

Too real when I feel what my heart can't conceal.

Oh yes, I'm the great pretender
Just laughing and gay like a clown
I seem to be what I'm not you see
I'm wearing my heart like a crown
Pretending that you're...
Pretending that you're still around.

Il grande impostore

Oh sì, sono il grande impostore
e fingo di stare bene
ho bisogno di questo
di fingere troppo
sono solo ma nessuno lo può dir.

Oh sì, sono il grande impostore
perso nel mio fingere
io gioco sì, ma vergognandomi
mi avete lasciato solo a sognar.

Così vero è questo sentir di fingere
Così vero quando sento quel che il cuore non nasconde.

Oh sì, sono il grande impostore
e rido felice come un clown
sai, sembra io sia quello che non sono
vesto il mio cuore da re
e fingo voi ancora siate qui.

Così vero quando sento quel che il cuore non nasconde.

Oh sì, sono il grande impostore
e rido felice come un clown
sai, sembra io sia quello che non sono
vesto il mio cuore da re
e fingo voi...
e fingo voi ancora qui.

Lingue morte

2006-09-04T18:52:00.000+02:00

In cinque anni di latino e greco non ci hanno insegnato a dire sì e no.

Ὁ μῦθος δηλοῖ ὅτι

2006-09-01T18:27:00.000+02:00

Idea per un corto.

Bianco e nero. Cortina. Primi anni settanta. Tardo pomeriggio. Interno di una jeep opulenta. Antenata di Cayenne e X5 varie. Alla radio la voce della prima Mina. Alla guida un altoborghese industriale volgarmente ricco. Di spalle. Cachemerino chiaro. Capello pulito. Adocchia un buco per parcheggiare fra due auto. Rallenta. Freccia. Inizia la manovra in retromarcia. Una Cinquecento si infila rapida fra le due auto. Rapinosa. Il nostro uomo è allibito. Qualcuno gli ruba qualcosa. Scende dall'auto. La Cinquecento spegne il motore. Si apre la portiera ed esce un trentenne magro. Capelli neri. "Il mondo è dei furbi." Sorrisino, chiude la macchina e fa per andare. Il nostro non dice una parola. Risale in macchina. Retro. A giri altissimi. Parcheggia. Sulla Cinquecento. Sfasciata completamente. Il trentenne è allibito. Il nostro scende dall'auto, dalla tasca prende il portafoglio, dal portafoglio prende dei soldi. Tanti. Li mette in mano all'altro. "Il mondo è dei ricchi." Se ne va.

L'episodio è realmente accaduto. Lo racconta il padre di una mia amica.

Croazia

2006-08-31T18:32:00.000+02:00

Due veloci pensieri su una terra ancora bellissima che purtroppo ho potuto incontrare solo fugacemente.

Krk città. Isola di Krk. Appena usciti da una konoba. Una famiglia italiana. Padre, madre e figlio ampiamente over trenta. La madre, con me, con forte accento veneto: "Béla la Croazia." Più piano ammiccando: "Peccato che ci sono i Croati."

In mezzo a volgari turisti italiani e a souvenir posticci ho capito che li abbiamo occupati di nuovo. Questa volta però col mercato. Che divora tutto. Senza che nessuno se ne renda conto. Senza divisioni. Senza che si riconosca il nemico.

E una visione: le guardie di frontiera che ci fanno passare velocemente. Ci vedono travestiti da Euro. Un'automobile italiana con dentro tre grosse banconote.

Idolatria

2006-08-03T16:21:00.000+02:00

Il drago è solo
gli uomini ne fanno un dio.

(Vinicio Capossela)

Piazza San Francesco

2006-08-03T02:44:00.001+02:00

Un uomo stasera. Ubriaco. Sembrava. Semplicemente appena uscito di galera. Indulto. Quattro anni risolti in sette mesi. Clemente di nome e di fatto. Spacciava ad universitari. Uno studentello comincia a fare debiti col compagno di camera. Il compagno di camera denuncia tutto. Prigione. In prigione non si sta malissimo, di più. Cioè, loro più soffri più godono. Poi, certo, ce n'è anche qualcuno più tranquillo. Comunque è facile strippare. In celle da uno ti mettono in tre. Io ero con un certo Ramadan. Kosovaro. Si scopre che è il fratello di un ragazzo che era alle medie con me - che scrivo. Il mondo è incredibilmente piccolo. Corrado si divertivano a farlo uscire di matto le guardie. Lo provocavano e lui ci cascava. Poi c'è stato quello slavo in cella che ha tentato il suicidio tagliandosi le vene del collo perché il cazzo gli aveva fatto infezione dopo che aveva messo le palline. Sì perché i rumeni quando entrano in galera si mettono delle palline di vetro nel pene. Per ricordarsi il momento. Bevono. Si ubriacano. Poi li incidono e ci mettono le palline. Sennò fa troppo male. Sennò non si riesce. Ho quasi pensato anch'io di farlo. Poi no. Poi non ho avuto il coraggio. Poi ho fatto il tatu come si usa da noi. Gli offriamo un po' di vino. Un mio amico parla del camion che hanno da poco fermato in Umbria con quintali di cocaina. Si è fatto beccare. Sai dietro quanti ne sono passati. Ha preso quattro volte la paga di un lavoro normale. Ma sapeva che quel giorno andava in galera. Però se ne usciva un anno e mezzo dopo con ventiquattromilaeuro. Perché per un lavoro normale sono seimila euro più l'avvocato. Si sa. Sempre così. Che tu porti cinque chili o un quintale. Sennò è un giro strano o qualche privato che prova a fare il furbo. Comunque avete presente il caldo. Dentro è molto peggio. Ho fatto la prova. Ho preso un uovo. L'ho aperto sul cemento. Si è cotto. Cioè poi... non pensate... in un quarto d'ora fuori è diventato bianco. Con quei muri alti. Non c'è aria. L'aria... l'aria... qualche anno prima di entrare... Ho fumato. Pasta base. Ho acceso una sigaretta. Poi buio. Mi sono svegliato cinque mesi dopo. Pieno di tubi. Mi ha salvato un chirurgo a cui piaceva l'infermiera spagnola. Quando lei mi medicava lui si metteva dietro e sbirciava. Io sorridevo. Poi fuori. Mi ha incastrato quello stronzo di uno studente. Sputtanava i suoi soldi e la sua vita ai videopoker. Che merda. Piuttosto spendili in droga. O in donne. Anzi. In puttane. Che almeno sai che te la danno. Non come le fighine. Non come la fighina romana. Cinquecentoeuro. Cinquecentoeuro ho speso per farla divertire. E alla fine Tesoro stasera non possiamo perché ho le mie cose. Vaffanculo. Cinquecentoeuro. Quello che avevo uscito di prigione. Comunque una guardia me l'ha detto. Tempo due mesi e il carcere è di nuovo pieno. Temo che abbia ragione. C'era gente che usciva piangendo. Come lo zio. Qualche mese fa. Quarant'anni si era fatto. Aveva ucciso cinque persone. Questioni di camorra. Quand'è uscito piangeva. Mi ha detto ragazzi voi siete tutta la mia vita. Io ora comunque mi cerco un lavoro. Magari facchino. Cambio vita.

Piazza Santo Stefano

2006-08-03T02:39:00.000+02:00

Un uomo stasera. Occhi azzurri. Ubriaco. Parlando di una sua figlia astrale.

L'arte... o hai un casino di problemi e allora fai l'arte o non hai nessun problema e allora fai l'arte.

Scrivania

2006-07-24T22:20:00.000+02:00

...ogni tanto Blogger è un po' troppo rigido.

Cometa parallela, sempre lunedì 24 luglio.

Nickname (ovvero altra constatazione)

2006-07-20T14:13:00.000+02:00

Qualche parola a proposito del mio nickname (o nomignolo come ho visto scritto in qualche sito nostalgico dell'italiano). Il blog l'ho aperto inizialmente su Blogger e al momento di scegliere nickname/username/nomignolo/chiamatelocomevolete mi è saltato in mente Ido. Il nome del protagonista di uno dei miei primi tentativi di racconto, ovviamente incompiuto. Sufficientemente simpatico. Sufficientemente corto. Purtroppo però già esisteva un Ido, così, chiamandosi il blog Come comete cadute ho optato per un semplice comecometacaduta. Non fa una piega. Ora, posso sbagliarmi, ma mi sembrava che tale nome fosse in bilico sul limite che sta fra una certa tensione espressiva che riesce a non esondare nell'esagerazione e la tendenza invece all'estetizzazione spicciola che finisce per essere (inconsapevolmente) parodica e buffonesca. Questo comecometacaduta. Aperto il blog su Splinder sedici caratteri risultavano troppi per il nickname, così sono diventato semplicemente cometacaduta. E cometacaduta mi sembra che assolutamente travalichi il limite, saltando da questo nell'antro dei nomi da epica manga a buon mercato o da apocalisse imminente come FallenAngel, 4nimaperdut4, lostnonsoche o n0ns0c0sanera (mi scuso in anticipo con gli eventuali possessori di questi nomignoli). Pazienza. Tutto qui.

De televisione.2

2006-07-13T20:48:00.000+02:00

Non sopporto la televisione. Adoro però Blob e I Simpson.

2006-07-11T23:13:00.000+02:00

Talvolta
come un bambino
sperando
di tornare indietro
nel tempo

Cinismo mondiale

2006-07-10T23:37:00.000+02:00

Vujadin Boskov diceva: "Testa di calciatore buona solo per portare cappello."
Non aveva tutti i torti.

Ci sono tuttavia altre - tante - teste che ancor più si confanno a tale funzione.

Azzurra euforia mondiale

2006-07-10T00:34:00.000+02:00

In piazza. Dopo il rigore di Grosso. (e dopo tanti abbracci).

Io: "Chissà quanti figli fra nove mesi..."
Sempre io: "Tutti Fabio, Marco, Berlino!"
Monte: "Magari anche qualche David!"

Fratelli d'Italia

2006-07-10T00:32:00.000+02:00

Per una volta, finalmente, Sì.

Constatazione

2006-07-09T00:52:00.000+02:00

Rileggendo il mio blog, che mi pare tutto sommato non stia crescendo male, ho notato alcune cose. A dire il vero di cose ne ho notate tante ma adesso intendo denunciarne due. E cioè: in fin dei conti non mi sembra di scrivere cazzate. Cazzate no. Ma pensieri astrusi. E' quello che penso però. Punto. Seconda cosa: la tendenza alla melensitudine. O forse, più che melensitudine, immanenza universalizzante con un gusto di fondo per la sociologia da bar. Perdonatemi. Di questo le cause sono sicuramente mie. E' alla fine una mia specialità. Ma anche degli influssi della rete. Vabbe'. Fatevene una ragione. E leggete il blog con questa consapevolezza.

Post Constatationem: L'immanenza totalizzante di cui sopra parlavo pare presente in misura molto maggiore nelle mie riflessioni in prosa con pretese saggistiche. Pare invece alleviarsi nelle mie poesie. Fortunatamente. Almeno quelle, ogni tanto, mi sembra di scriverle benino.

Bologna

2006-07-03T01:51:00.000+02:00

Ancora mi aspetta
la città fedele
e mi porge garbata
un saluto
di automobili, di fari,
di alberi cari
e di muri.

Conosce il mio cuore.

Conversazioni cybernetiche

2006-07-02T20:17:00.000+02:00

Ieri ho imparato una cosa importante: la rete è una comunità. Bella scoperta direte. In effetti sono arrivato a capirlo più tardi di tutti, però l'ho capito. L'ho capito in relazione allo spazio del blog. L'avevo sempre interpretato come uno zibaldone del ventunesimo secolo, con la possibilità e la potenzialità di essere facilmente fruito da parte di altri. E poi questi ineffabili altri, oltre a sognarci, riderci, annoiarvici sopra, l'avrebbero arricchito con i propri commenti, pensieri, ecc. Sì, questo pensavo, anche se in pratica lo traducevo in una vetrina colorata dei miei pensieri e nei diversi siti di blog entravo, pubblicavo, uscivo. Come chi deve affiggere dei volantini all'università o dei cartelloni pubblicitari per le vie della città. Ieri invece ho temporeggiato sul sito di Splinder e sono incappato in una conversazione. Piacevole. Tale GrampassoRamingo mi ha scritto che aveva letto il mio blog e che gli era piaciuto. Allora, nonostante la mia terribile lentezza nel battere a computer e la discutibile sintonia che intercorre fra il sistema Macintosh e l'applicazione messaging di Splinder che ha reso il mio conversare più una ricomposizione di frammenti linguistici sparsi per lo schermo, ripercuotendosi su qualità e coerenza delle mie parole, si è riusciti comunque a scambiarsi pensieri. Pensieri vari fra i quali Bologna ha trovato il suo spazio. Città di entrambi. Io sono nato e cresciuto a Bologna. Strano per uno studente universitario. E per una sana e naturale voglia di cambiamento ho accarezzato l'idea di andare altrove. Questa affermazione mi ha fatto giustamente chiedere se non mi piacesse, Bologna. Io rispondo che sì, tutto sommato mi piace, Bologna. Anzi, qui mi correggo, sì, mi piace, Bologna. Nonostante le tante contraddizioni e nonostante sentimenti mai univoci inevitabilmente provati nei confronti di qualcosa con cui si ha avuto così tanto a che fare, Bologna mi piace. A riguardo avevo promesso una poesia. Sicuramente molto più chiara di tante altre parole. Leggete il mio prossimo post.

Tra l'iPod e il vuoto

2006-06-29T02:43:00.000+02:00

Stasera ero in terrazza. Il vento leggero della notte d'estate concilia al pensiero. Un litigio familiare non molto lontano. Nell'aria parole fanno capriole. Si intrecciano. E bisticciano. Genitori borghesi intelligenti ricordano a Sara che la vita non è tutta vetrine e vestiti firmati. Che Cecilia è un'oca. Che Cecilia sarà una persona infelice. Che Cecilia è una persona infelice. Che l'Eritrea non è poi così lontana. Che l'Eritrea è a sette ore di aereo. Ci sei stata. Non me ne frega niente. Non è vero che non te ne frega niente. Teneri e ordinari scontri familiari. Qualche lacrima intuisco. Una frase d'impatto: Ti fanno schifo gli obesi? Questa è obesità mentale. Comprano, comprano, comprano. E poi si ammalano. Io vorrei piangere. Vorrei piangere e pensare a quanto sono belli. E pensare a quanto possa essere bella la vita. Ma non ce la faccio. Resto fermo in piedi senza una cura per il vuoto degli occhi.

Mille e una notte

2006-06-23T00:53:00.000+02:00

L'altro giorno ho riordinato la mia camera (bene... e allora?) e in un vecchio quadernetto ho trovato il ritaglio di un articolo di giornale e un foglio piegato. L'articolo era comparso su "Repubblica" il 5 ottobre 2004 e riferiva le conclusioni di uno studio sulle Mille e una notte, il foglio aveva stampata sopra la lettera che avevo inviato qualche giorno dopo al quotidiano esprimendo miei pensieri a riguardo dell'articolo.
Mi rendo conto che l'interesse che il popolo di amici e cybernauti in genere dovrebbe avere a riguardo sia pressoché nullo, ma è stato tenero ritrovare pensieri dimenticati e quindi li pubblico.

L'articolo, di Vanna Vannuccini, aveva un'anticipazione in prima pagina:

Ristabilita la versione originale con 282 racconti. Aboliti i più famosi scritti da un francese nel '700
Mille e una notte senza Aladino

Ci fu un tempo, nemmeno troppo lontano, in cui l'Europa fu presa dalla febbre d'Oriente. C'era chi si faceva costruire edifici alla maniera dei sultani, come Augusto il Forte, elettore di Sassonia e re di Polonia, che abbellì Dresda perfino di un giardino alla turca. I salotti d'Europa si riempirono di tappeti e cuscini moreschi. I pittori come Delacroix dipingevano giganteschi interni di harem con le schiave seminude in pose lascive. Goethe compose il suo Divano occidentale-orientale. Mozart scrisse il Ratto dal Serraglio. Anche la letteratura popolare si riempì di libri d'avventure.

Nelle pagine culturali l'articolo continuava così:

RISCOPERTO L'ORIGINALE ORA LE FAVOLE SONO SOLO 282
MILLE E UNA NOTTE SPARISCONO ALADINO E SINBAD

Si svolgevano nei bazar, nei caravanserragli, nei misteri di un mondo "di bagni, di profumi, di danze, di piaceri", come scrisse Chateaubriand. Da dove era venuta questa moda? Da un libro, il solo che ancora oggi rappresenta per noi l'Oriente. Le Mille e Una Notte. La prima traduzione di un volume di racconti che aveva ricevuto dalla Siria fu pubblicata dall'orientalista francese Antoine Galland nel 1704. Fu un successo inimmaginabile. Altri sei volumi seguirono fino al 1709 e poi ancora quattro, di cui l'ultimo uscì addirittura due anni dopo la morte di Galland. L'Oriente veniva fuori da quelle descrizioni come il regno dei sensi, la donna orientale era quanto ci poteva essere di più sensuale. Le sue arti erotiche erano impareggiabili. Un bipolarismo di sensualità e violenza, dice l'islamista Andreas Pflitsch nel libro appena uscito Mito Oriente (Herder, euro 12,90). Dispotismo e lascivia. Perversione e voluttà. Anche allora ci s'inventava volentieri un mondo piuttosto che guardare la realtà. Sull'Oriente gli europei proiettavano i sogni, le fantasie, i fantasmi che in occidente erano tabù.
Facevano ricadere tutta la decadenza sull'Oriente–così come oggi i fondamentalisti islamici la fanno ricadere sull'Ovest.
E' stato così che Antoine Galland, archivista che aveva tentato senza molto successo di salire la scala sociale ed accreditarsi come diplomatico, ha formato per trecento anni la nostra immagine dell'Oriente. Anche quando sappiamo che nel mondo arabo ci sono tante cose di cui nemmeno i servizi segreti sanno nulla, almeno di una cosa siamo sempre stati certi: le Mille e una Notte [non mi è chiara la logica delle maiuscole. Ovviamente è una mia nota] sono la metafora dell'Oriente. Mille e una sono, come si sa, la somma di quelle notti in cui Sharazad, la più bella e la più saggia delle figlie del vizir, racconta al re Shahriyar una novella e quando arriva l'alba la interrompe sul momento culminante, e in questo modo ha salva la vita. Il re, curioso di conoscere la fine, rinvierà l'esecuzione all'indomani. Shahriyar, re di Persia e delle Indie, per punire la moglie infedele aveva infatti deciso di vendicarsi non solo sulla moglie (cui fece subito tagliare la testa) ma su tutte le donne. Ogni sera ne sceglieva una per farla poi decapitare al mattino. Sharazad riuscì però ad intrattenerlo per mille e una notte finché il re cambiò idea e la prese in sposa.
Questo sapevamo. E nessuno di noi immaginava che venisse fuori la storia che le Mille e una Notte potessero essere un costrutto occidentale. Ebbene, è così. Ce lo dice autorevolmente l'arabista Claudia Ott, che alla Fiera del Libro di Francoforte presenta la sua nuova traduzione della famosa raccolta di novelle (Beck, euro 29,90). Una traduzione che è soprattutto un restauro. Basandosi sulla edizione del 1984 dell'iracheno Muhsin Mahdi, professore a Harvard, Claudia Ott ha tolto alle Mille e una Notte tutti gli strati sovrapposti, riscoprendo l'originale: non 1001 novelle ma solo 282. Via Aladino e la sua lanterna, via Sinbad il marinaio, via Ali Baba e i quaranta ladroni e altre 719.
Tutte queste infatti, ci dicono Muhsin Mahdi e Claudia Ott, erano state aggiunte di suo pugno dall'orientalista francese Antoine Galland. Visto il successo, e per suggerimento dell'editore, si era preoccupato meno del testo originale e più del gusto dei salotti francesi dell'epoca. Aveva cominciato a esaltare i momenti più esotici del racconto, tralasciando gli altri. L'esotismo era evidentemente un modo per far entrare nelle case borghesi l'erotismo. Finì per creare un prodotto che rispondeva soprattutto ai cliché che l'Occidente si faceva dell'Oriente. Un cliché durato per trecento anni.

E qui di seguito quanto io avevo scritto:

Mille e una notte o mille e una fiaba?

Le favole delle Mille e una Notte sono solo 282. E' quanto afferma uno studio di Claudia Ott e quanto ci riferisce "La Repubblica" dello scorso martedì 5 ottobre. Sorprendente per tutti scoprire che Aladino, Sinbad, Ali Baba e tanti altri protagonisti di storie che da sempre conosciamo siano frutto dell'immaginazione di un orientalista francese di inizio '700, tale Antoine Galland. Questi racconti hanno contribuito a far nascere in molti di noi, anche e soprattutto in coloro che non li hanno letti, ma solo sfiorati ed immmaginati, l'immagine di un Oriente sognato, di gusto ottocentesco, forse più ingresiano che delacroixiano, assolutamente distante da quello che questo mondo è stato ed è.
Fatto è che il nucleo della raccolta viene decisamente ridotto, ma è difficile affermare da quante a quante novelle passi, poiché nessuno ha mai saputo certamente quante novelle compongono le Mille e una Notte, dato il carattere popolare di un'opera che si è composta stratificandosi in tempi e in luoghi diversi e che presenta diverse edizioni (Bulàq, Calcutta, Breslavia, ...) contenenti molte versioni della stessa fiaba, spesso simili, ma quasi mai uguali e altrettanti gruppi di racconti differenti dall'una all'altra edizione. Certo è che l'equazione 1001 notti= 1001 novelle è insensata. Intanto la logica ci suggerisce che, iniziando la bella e furba Sharazad a narrare una storia una notte per terminarla ed iniziarne una nuova la notte seguente, le fiabe debbano essere mille, ma, cosa molto più rilevante, molti racconti vengono narrati in ben più di una notte, come quello del re Omar an-Numàn e dei suoi figli che cattura la fantasia e la curiosità del re Shahriyar per 202 notti!
In ogni caso, il già sospettato Galland è stato smascherato, ma un'opera che nasce da secoli di cultura islamica e non, in un territorio che va dall'India alle coste dell'Africa mediterranea, credo che mai avrà un testo originale o definitivo.

Questo è quanto. Ora aggiungo che rileggendolo, quello della Vannuccini non è assolutamente un brutto articolo, pur essendo concettualmente un po' forzato in particolare nel finale, anzi. Il fatto è che mi sembra si stia alla larga da quella che è l'essenza della fiaba e più in generale della cultura popolare, cui caratteristica principale è l'essere plasmata nel tempo da molteplici attori. Con questo non voglio sfociare nel pericoloso discorso relativizzante secondo cui i "falsi" del Galland hanno lo stesso valore delle novelle che da sempre si tramandano nel comunque multiforme corpus, che finirebbe per togliere autorità all'originalità delle opere; intendo però dire quello che già ho scritto, e cioè che un'opera come le Mille e una notte presenterà inevitabilmente diverse versioni, più o meno di valore, più o meno simili, più o meno lette e mai avrà un testo originale o definitivo. ...ah, ovviamente la lettera non è stata pubblicata.

Parole in successione alfabetica

2006-06-10T00:12:00.000+02:00

Algebre
berbere
continuamente
domano
ermafrodite
figure
grondanti
hashish
impuro
lungo
montagne
nascoste
oltre
pensieri
quiescenti
ricordi
sbiaditi
tutti
ugualmente
valgono
zero

Forget the Stars

2006-06-05T02:29:00.000+02:00

Devo dire che ho esitato prima di inserire un file audio... volevo che la colonna sonora del mio blog fosse diversa per ognuno e in ogni momento. I nostri pensieri hanno ritmo diverso e preferivo non imporne alcuno, per quanto mi potesse sembrare adatto. Rileggendo però le mie parole accompagnate da Forget the Stars continuavo a pensare che tale brano fosse particolarmente adatto e compatibile con il fluire del pensiero, così ho deciso di postarlo. Tuttavia questa scelta vuole essere un suggerimento e non un'imposizione, anzi gradirei comunque che oltre a farvi guidare dai suoni che vi ho proposto leggeste ancora il mio blog al suono del fratellino che urla, delle fusa del gatto, di un frivolo rock da classifica o semplicemente del respiro del vostro computer.

Forget the Stars è un brano di Mauro Campobasso e Mauro Manzoni dall'album Punto Zero (2004). Chitarra e sassofono avvolgono e illuminano offrendo suggestive aperture su paesaggi interiori altrimenti difficilmente accessibili. E dimostrano una grande sensibilità musicale. Non solo nel singolo brano ma nell'album intero. Poi... il titolo... Forget the Stars. Mi sembrava particolarmente appropriato per il mio blog... Dimenticate le stelle. Le stelle siamo noi.

*Non riuscendo a postare il brano su blogger ho aperto un blog analogo su splinder da dove mi è riuscito più facile inserire il file audio. Perciò, chi volesse leggere il blog trasportato da Forget the Stars semplicemente deve aprire un'altra finestra all'indirizzo:
www.comecometecadute.splinder.com
[E magari continuare a leggere su blogger, mi piace di più la grafica ;-)]

Allusioni

2006-06-04T23:48:00.000+02:00

Eccomi di nuovo qua. Nonostante i miei rinnovati sentimenti nei confronti del computer, ogni tanto riaffiora l'antica repulsione e dobbiamo concederci, per la salute di entrambi, dei momenti di pausa; poi, tutto sommato, ho anche altre e più importanti cose da fare che starmene seduto di fronte ad un computer. Fine del preambolo.

Rileggo l'ultimo post. Rileggo la poesia A lezione. Alludo a me stesso. E allora volo mentalmente. Costruisco un teatro nella mia testa. C'è un intervistatore che mi chiede: "Ma... hai mai alluso a te stesso?" E io: "Beh... certamente, continuamente, ma d'altra parte chi non lo fa? Lo facciamo tutti. Chi non lo fa è una persona alquanto incoerente... o un genio del trasformismo. Tendo ad optare più per la prima ipotesi (pur potendo le due convivere benissimo). Continuamente ci rifacciamo a modelli mentali-comportamentali personali che si traducono in gesti che sono una continua allusione a gesti già fatti, in parole che sono una continua allusione a parole già dette... sarebbe preoccupante se così non fosse."
Applausi dal pubblico mentale.
Io, col sorriso di chi sa di averla detta giusta, continuo: "Se comunque provo a rispondere in modo meno estroso ma sicuramente anche meno antipatico, sottointendendo quello che lei voleva sottointendere, pur essendoci in ogni caso assolutamente del vero in quello che ho detto precedentemente, le dico di sì, più volte l'ho fatto. Probabilmente molte volte l'ho fatto senza accorgermene... ora però mi viene in mente il caso di una mia poesia piuttosto recente e di un'altra mia poesia comunque recente anche se meno. Le due poesie in questione sono A lezione e Parole in successione alfabetica. A dire la verità, più che alludere a me stesso proprio mi cito, terminando A lezione (la più recente) come avevo terminato Parole in successione alfabetica. A sua volta quest'ultima si rifaceva ad Alfabeto nella costruzione, in un continuo ed inevitabile gioco di rimandi e allusioni che emergono più o meno manifestamente. Perché l'arte e più la cultura sono questo; perché pensare è questo. Qualcosa di fluido, strettamente connesso a ciò che sta attorno, tutt'altro che avulso dalla realtà, dalle tante possibili realtà.
Credo nel pensiero assoluto, ma di solito il creare qualcosa passa attraverso l'osservazione di ciò che già esiste e la seguente riflessione che porta al pensare qualcosa di diverso, di nuovo. Vale tanto per una poesia quanto per una cattedrale. Scriverà migliori poesie e costruirà migliori cattedrali probabilmente chi ne ha rispettivamente lette e viste tante di chi non ne ha letta e vista nessuna*."
Altri applausi.
Concludo (e forse rovino) il mio post-discorso con un'epigrafe dal sapore di motto spiccio... comunque:
La vita è una continua allusione.

*Puntualizzazione: non si pensi però che l'accumulazione di conoscenze garantisca la buona riuscita della propria opera e che l'equazione più so = meglio mi riuscirà sia vera. Tutt'altro. Mi sembra fin troppo ovvio ma è sempre meglio specificare.

Lezione

2006-05-23T20:21:00.000+02:00

Oggi ero a lezione. Ad un tratto, fra gli appunti, è comparsa una poesia. Eccola:

A lezione

Pensieri forzosi
a costruire
fragili
impalcature mentali.
Tutti
dietro prestigiatore
che prestigia parole
in moschee barocche.
Tutti
a fingere
posticce
immagini culturaleggianti.
Tutti
pronti a crollare
al primo apparire
di idea vera.
Tutti
ugualmente
valgono
zero.

De televisione

2006-05-21T01:36:00.000+02:00

Ora, confesso che quando ho iniziato a scrivere questo blog pensavo che avrei potuto dargli una veste in qualche modo unitaria, tenendo legati fra loro i post con un unico, per quanto intricato, filo concettuale. Pare proprio mi sbagliassi di grosso. Questa è una sorta di diario e su un diario i pensieri piovono naturalmente, senza confluire in alcun imbuto concettuale preimpostato. Meglio così.

E allora, proprio perché mi sono recentemente tornati fra le mani alcuni appunti e frammenti con cui avevo fissato brevi pensieri su personaggi e mondi catodici, mi è venuta voglia di pubblicarli. E li pubblico.

°Stasera ho guardato la televisione. Cosa strana. Ad un tratto è comparso il sorriso populista e plastificato del nostro amato Presidente del Consiglio che ha invitato gli italiani a seguire il suo esempio: lavora dalle sette e un quarto del mattino alle due e mezza di notte. Non stava scherzando.
*ovviamente tale appunto è stato scritto prima del 10 aprile 2006.

°Meglio di qualsiasi trattato di sociologia è sedersi comodi davanti alla televisione e guardare The club. Deprimente specchio di una grande fetta di giovani (e meno giovani).

°Ho guardato per qualche minuto un programma di quiz televisivi. Con Amadeus. Ho guardato per qualche minuto un programma di quiz televisivi e ho avuto un'illuminazione. (A riguardo l'illuminazione può essere solo di serie D) comunque... ne ho capito l'essenza. Sono domande per un deficiente furbo. Punto.

°Tutti i "fenomeni televisivi", a parte qualche rarissimo caso, sono quanto di più ignorante, deprimente e nauseabondo possa esistere. Anche chi abitualmente si nutre di televisione definisce il fenomeno delle Lecciso come una delle cose più ignoranti, deprimenti e nauseabonde possibili.

°Ricordi televisivi. A distanza di più di un anno ricordo uno dei programmi più avvilenti che abbia mai visto: Sexy Boxy. Su Odeon mi sembra. Attorno alla mezzanotte. Ragazze dalla bellezza (presunta) volgare che si fingevano contendenti in incontri più o meno di lotta libera solo per strapparsi reggiseni leopardati e per farsi riprendere il perizoma che si infilava fra culi e fighe usurate mentre si aggrovigliavano sul ring. Ma ben più mortificanti dello spettacolo pornografico erano gli esempi di italiotità qualunquista e arrogante offerti dal presentatore-pappone in abito da sera e, ancor più, dal trio di commentatori astiosi e sfottenti, sicuramente convinti che dai loro continui lazzi sessuali e pseudosatireggianti emergesse la giusta visione del mondo. E, tutt'attorno al ring, individui pressati a fotografare col cellulare.

°Una pubblicità. Non è assolutamente l'esempio peggiore del genere, neppure sfigura quando passa in televisione, anzi, quasi non la si nota. Però pensiamoci. In pratica dice: se vuoi suicidarti, suicidati. Ma non sulla mia macchina.

Le porte della percezione

2006-05-15T00:28:00.000+02:00

Dopo avere sbrodolato mie idee e riflessioni sul blog, lo arricchisco con un pensiero altrui. Con un pensiero altrui di alto livello. Si tratta di un frammento dal saggio "Le porte della percezione" di Aldous Huxley. Il testo è del 1954 e in Italia fu tradotto quattro anni dopo e, tanto per intenderci, proprio a "The Doors of Perception" si sono ispirati per il loro nome i Doors. Solo oggi ho iniziato a leggere questo libro, ma il pensiero che segue mi ha colpito con tale forza da diventare mio. D'altra parte arte e cultura sono proprio questo. Sono apertura e riflessione verso ciò che ci circonda per poi pensare, rielaborare, alludere, creare. Vabbe'. Nel caso Huxley ci descrive le sue percezioni di fronte ad un vaso di fiori durante un esperimento con la mescalina a cui nel '53 aveva (volentieri) accettato di fare da cavia.

"Essenza" L'Essere della filosofia platonica, solo che Platone sembra aver fatto l'enorme e grottesco errore di separare l'Essere dal divenire, identificandolo con la matematica astrazione dell'Idea. Egli non avrebbe mai potuto vedere, poveruomo, un fascio di fiori brillare di luce interiore e palpitare sotto la pressione del significato di cui erano saturi; non avrebbe mai potuto percepire che ciò che la rosa, l'iris e il garofano significavano così intensamente non era né più né meno che ciò che erano: la transitorietà che pure era vita eterna, la perpetua deperibilità che era nello stesso tempo puro Essere, l'affastellamento dei minuti, unici particolari, in cui, per qualche inesprimibile, eppure evidente paradosso, era da vedere la divina fonte di tutta l'esistenza.

Bellissimo.

Diarieggiamento

2006-05-14T20:11:00.000+02:00

Lasciatemi scrivere pensieri liberamente. D'altra parte è anche questo lo scopo del blog. D'altra parte è questo lo scopo del blog. E allora scrivo liberamente: che mondo può essere un mondo dove i possessori delle più grandi collezioni di arte sono anche gli azionisti di maggioranza delle principali multinazionali mondiali? Con questo non voglio dire che i ricchi industriali non possano possedere opere d'arte; tutt'altro. Voglio dire che è paradossale come una grande porzione di arte (lasciando per il momento da parte l'irrisolta e irrisolvible questione di cosa sia arte e cosa non lo sia), principalmente moderna ma ovviamente non solo, che dovrebbe - l'arte tutta - contribuire alla crescita culturale e personale di società ed individuo ed essere veicolo di riflessioni, di pensieri, di multiculturalismo, sostenendo l'uomo nel processo di presa di coscienza e di approfondimento di rapporti e relazioni con se stesso e con il mondo intero, sia nelle mani di chi, gestendo l'operato delle multinazionali, continuamente mette in atto un processo di abbruttimento della società e di livellamento delle culture, facendo forzosamente imporre una sottocultura occidentale del consumismo di massa senza il minimo interesse per la salute del mondo. Allo stesso modo non sopporto star di Hollywood, calciatori & co. che periodicamente si concedono azioni incredibilmente magnanime (e come tali annunciate da svariati telegiornali, riviste e rotocalchi) per poi proporci continuamente film di guerra nazionalpopolari e relazioni amorose all'insegna della grettezza sentimentale i primi, volgarità triviali e burinismo arricchito i secondi. Insomma: tutti modelli avvilenti. Il succo è: non si può essere filantropi un giorno all'anno. Non si può essere filantropi un giorno all'anno per scrollarsi di dosso il marcio della propria vita. Non è così semplice. Bisogna prima di tutto rispettare se stessi e con se stessi essere coerenti. Ho appena scritto che non si può essere filantropi un giorno all'anno. Verissimo. Ma non si può nemmeno essere filantropi ogni giorno dell'anno se lo si è solo in singoli ed isolati gesti. Bisogna che sempre e normalmente le proprie azioni siano contraddistinte dal rispetto. Bisogna essere prima di tutto filantropi verso se stessi.

Ad essere sincero, all'incipit "che mondo può essere un mondo dove..." avrebbe potuto seguire sicuramente una riflessione che evidenziasse problemi più grandi di quelli di cui ho parlato. Non penso assolutamente che i paradossi legati ad arte ed impoverimento delle coscienze o ad un buonismo più o meno utilitaristico siano, per quanto importanti, oggi le più delicate questioni con cui il mondo è tenuto a confrontarsi; questa voleva semplicemente essere una riflessione, magari spunto per un'altra futura. Il pensiero era nato dalla notizia della mostra che si tiene a palazzo Grassi a Venezia con opere dalla collezione di François Pinault, che, pur contribuendo alla mercificazione della cultura con la presidenza di Fnac, non è tuttavia uno dei più biechi artefici del temuto abbruttimento intellettuale e morale. Se però ho deciso di scrivere qualcosa su tale questione prima ancora che su altre è perché non si può prescindere dagli input esterni, che talvolta danno nella nostra mente la precedenza a ciò che secondo un calcolo matematico si preferirebbe far emergere in un secondo momento. In ogni caso, la mostra si intitola "Where Are We Going?". Per una possibile risposta rimando al mio quarto post.

Stai alla larga dal nitticorace

2006-05-05T19:18:00.000+02:00

"Stai alla larga dal nitticorace."
"Cosa... il nitticorace?"
"Ma sì, il nitticorace, la nottola... una volta ne parlavano tutti, poi..."
"Poi cosa?"
"Poi ce ne siamo abituati. Ora non lo notiamo nemmeno più."
"Come è possibile?"
"Me lo sono chiesto per molto tempo, poi ho capito che è l'uomo stesso che diventa nitticorace, per questo non li distinguiamo."
"In che senso?"
"Nel senso che quando l'uomo smette di guardare il sole impallidisce, sbiadisce. E una volta ingrigito la luce gli viene sempre più a noia, tanto da fargli preferire la nebbia, la penombra e lì si crogiola fino a dissolvercisi dentro."
"Ah, proprio una brutta bestia il nitticorace."
"Bruttissima."
"Ma precisamente che tipo di bestia è?"
"Questo io non te lo posso dire, ma non fidarti di chi ti dice di saperlo, perché nessuno lo sa. Ho parlato con chi sosteneva di averne visti di grossi come montagne e chi era sicuro che fossero più piccoli delle pulci. Molti poi dicono che il nome sia sufficiente per capire quanto basta."
"E cioè? ...a me non dice molto."
"Dài, non è difficile intuirlo: nitticorace significa corvo della notte."
"Ah, adesso è tutto molto più chiaro."
"Lo credo, ma non pensare assolutamente che il nitticorace sia un uccello. Se corvo stia per indicarne la fisionomia o semplicemente la natura torbida, questo non te lo so dire; so per certo che non vola. Semmai svolazza, sbatte le ali, ma non si alza mai nel cielo, no, neanche di notte. Si muove sempre nascosto, coperto, offuscato dal suo stesso alone, anzi, le ali gli servono proprio per celarsi, per non essere visto e per non vedere la luce."
"E questi corvacci o qualsiasi altra cosa siano, non si riescono proprio a riconoscere?"
"Non so neanche questo. Credo che non sia facile, ma si possa riuscire."
"Come fai a dirlo?"
"Semplicemente perché una volta, da bambini, tutti li riconoscevamo. Non sapevamo però che anche loro erano uomini."
"Interessante. Da oggi ci starò attento. ...non hai altro da dirmi?"
"Sì, la cosa più importante... il fatto è che il nitticorace ti prende... A tutti prima o poi capita di passare nell'ombra, e allora, quando ancora non sono ricomparsi i raggi del sole, lui ti si avvicina di sghembo, ti affianca e fa di tutto per farti attardare. Senza mai guardarti in faccia ti esamina, magari, impacciati, riuscite anche a scambiare qualche parola, tu ti lasci affabulare e poi lo segui nella sua alcova di fumo. Tanto pensi che sia solo una sosta momentanea, un riposo, e invece eccoti lì per sempre, anche tu sei divenato un nitticorace."
"Oddio no. Io non lo diverterò mai."

Inesperienze di giovane internauta

2006-05-03T19:44:00.000+02:00

A dire la verità il post precedente (come foglie cadute) avrebbe dovuto essere accompagnato da una foto, ma non sono riuscito a caricarla. Tant'è. Nella foto comparivano per l'appunto foglie cadute gialle su asfalto grigio e, grande in mezzo, un birillo segnaletico bianco e rosso. Immaginatela.

Come foglie cadute

2006-05-03T19:32:00.000+02:00

Nel cemento stradale. Biancoerosso nel mezzo. Per indicare qualcosa per ricordare.

Il grande Boh

2006-05-03T01:05:00.000+02:00

Ma un senso a tutto questo, c'è veramente o noi utilitaristicamente lo diamo?

Come comete cadute

2006-04-28T23:50:00.000+02:00

Perché? Perché come comete cadute? E' solo una delle tante frasi usa e getta che si fingono d'impatto ma che esauriscono il proprio effetto alla quarta lettura (per altro adattissime a un blog) o è qualcosa di più? Che realmente sia qualcosa di più, questo non posso saperlo, certamente l'ho pensata e vissuta come qualcosa di più, come una valida metafora del nostro essere e, a proposito del luogo da cui sto parlando, del nostro essere nella rete. A dire la verità come comete cadute/nel vuoto stellare è un breve frammento di un'altrettanto breve poesia che ho scritto. Ho il vizio di scrivere. Ho il vizio talvolta di scrivere anche poesie. Ma questa è una precisazione poco importante. In ogni caso, credo che l'immagine della cometa che lascia una scia si confaccia al nuovo universo in cui ognuno semina pensieri, parole, sentimenti più o meno duraturi, più o meno luminosi. Credo, e qui riprendo il mio volere essere blog dei primi due post (si badi, data la mia poca esperienza ho un po' pasticciato con i fusi orari e sono stati pubblicati in ordine inverso), che tale scia luminosa sia possibile emblema della trasformazione dell'uomo in bytes, della trasformazione dell'individuo in flusso, e non voglio essere tristemente critico a riguardo, no, adesso assolutamente no, intendo dire che si tratta della creazione di un nuovo possibile livello dell'esistenza, e non della riduzione dell'uomo a insieme di bits e pixels. E, di nuovo, dobbiamo essere noi a determinare la direzione di tale processo e a capire che ci si può munire di un importante strumento per la comprensione di quel fondamentale principio che vuole che l'essenza delle cose non si misuri da ciò che è fisicamente tangibile. Ma da una traccia del nostro passaggio.

Voglio essere blog

2006-04-26T20:19:00.000+02:00

Voglio scrivere un blog. Voglio creare un blog. Ma perché? Voglio scrivermi un blog. Voglio crearmi un blog. Ma perché proprio tu? Voglio scrivermi blog. Voglio crearmi blog. Ma perché proprio tu? Perché tu, classicista, scettico nei confronti delle nuove tecnologie... non le hai sempre ritenute futili? Non hai sempre guardato con insieme divertito e triste cinismo la cieca corsa verso il nuovo quando incuranti tutti ci si lasciava divorare dagli eterni veri problemi, dagli eterni veri pensieri? Voglio essere blog. Ma perché proprio tu? Perché tu che ami camminare per strada, che ami camminare in un bosco? Perché tu che quando invece ti siedi al computer sereno sempre ti alzi cupo, vuoto? Perché tu che hai sempre creduto nell'autenticità dei rapporti frontali, nella magia delle parole dette, nell'empatia degli sguardi? Voglioessereblog voglioessereblog voglioessereblog voglioessereblogessereblogessereblogessereblog.

Voglio essere blog 2

2006-04-26T15:51:00.000+02:00

Ora, in modo meno enfaticamente trasportato, proviamo a pensare perché mi è venuta voglia di scrivere un blog. Mi è realmente venuta voglia di scrivere un blog. Perché, oltre le validissime riflessioni sulla futilità di un certo atteggiamento infantile e miope nei confronti di tutte quante le novità che ci vengono propinate dal sistema, ho sempre (e forse non a torto) considerato i diari on-line come il regno di ragazzine adolescenti e preadolescenti incapaci di tenere per sé le sempre noiose avventure e sempre uguali patimenti sentimentali e di ragazzotti più o meno acneici che fra un videogioco e l'altro cercano di dimenticare la propria noia aggioarnandosi su calcio, musica (molto spesso innocuo punk-rock di basso livello) e peripezie sentimentali-sessuali tanto più interessanti di quelle delle loro controparti femminili quanto più volgari. Il tutto presentato da una parte con una veste viola-rosa di cuoricini, fiorellini, Diddl e stucchevoli aforismi da copertina del diario, dall'altra con un vestito sudaticcio da cui emergono fotografie di festini etilici da telefilm americano e squallide battute a sfondo sessuale da limoncello a fine cena aziendale. Eppure, nonostante tutto, ho voglia di scrivere un blog. Sono contento di scrivere questo blog. Ma perché? Perché questa voglia? Beh, intanto perché un caro amico ha creato un blog interessante. Un blog intelligente. E sicuramente leggerlo, scorrere e scoprire il suo mondo nel silenzio della mia stanza mi ha aiutato ad elaborare qualcosa che da un po' prendeva forma in me. E cioè l'idea che dietro a quell'ammasso di spazzatura informe si annidasse un seme dal grande potenziale positivo. Il seme della libertà di comunicazione e di un mondo aperto. C'è di più. C'è l'avvento di una nuova struttura del mondo, opposta alla logica meccanizzata che ne ha regolato le vicende fino a sessant'anni fa. Certo, questa struttura da anni si poteva intravvedere, ma, si sa, le rivoluzioni necessitano di tempo per attecchire... adesso però qui e ora si sta concretizzando questa rivoluzione postmoderna e paradossalmente il suo grande valore è stato inconsciamente capito proprio da quell'immenso popolo di cybernauti verso cui tenderei ad essere assai critico. Non intendo certo proclamarli santi e martiri della nuova era, intendo dire che la cultura popolare è sempre stata depositaria di grandi verità e saperi, e solo recentemente, con la frenetica accelerazione di scoperte tecniche e ritmi di vita la cultura popolare ha vacillato, si è sentita arretrata e si è aggiornata con gli strumenti (televisione in primis) che la società le offriva, producendo una (sotto)cultura basata sull'astio. Oggi però si decide la sfida e sta a chi sente di poter dare alla comunità anche solo una piccola spinta nella direzione della consapevolezza contribuire con un pensiero, un gesto, un blog appunto. Perché non tutto deve essere alienante e alienato. Perché una soluzione c'è. Perché la soluzione siamo noi.

E poi, dopo tutto... sono solo un ragazzo che ha voglia di scrivere un blog.

*Forse ancora erroneamente convinto che nel mondo virtuale basti un click per cancellare pensieri e problemi. Qui imparerò - almeno così spero e credo - che non è la consistenza fisica delle cose a determinarne il valore e l'effettiva esistenza.